Enfant venu des profondeurs des entrailles de la Terre, Elijah est le dépositaire d’une histoire appartenant au bien commun. Intouchable indésiré, il est le fruit d’une relation de convenance. Un amour écorné que chacun savait se voir éteint au petit matin. La chair semée du mal de leur génération, les Kovacs se sont relayés pour porter le flambeau d’une humanité tremblant en ses fondations. Sans visages, sans noms, cette famille se perdait dans les mines ouvrières, leurs bleus de travail délavant leur peau au point qu’ils en oublient la fragilité de leur chair. Le gamin était un enfant rêve, le fils des décharnés et de l’espoir. Il portait à même le derme le signe des désespérances de ses aînés. Gamin sacrifié au labeur d’une vie, il n’avait pas quinze ans que ses parents avaient déjà fait le deuil de sa jeunesse. Il n’avait pas dix ans qu’on l’arrachait à l’allégresse de ces douceurs juvéniles. Pas même l’insouciance de ces songes en noir et blanc, il affronta dès l’enfance l’amertume d’une destiné qu’il savait être sienne. Papa était absent, le visage noir de sueur et de cambouis quand maman s’absentait trop souvent, le regard usé de trop contempler ces lumières qui ne leur seraient jamais destinées. Acétiques à la volonté d’acier, les Kovacs ravalaient leur aigreur avec plus de grâce que n’en possédait l’élite. Forçant les lèvres entrouvertes de leur gamin, ils commencèrent tôt à le nourrir de leurs sanglots, leur silence une lame qu’il laissait glisser le long des phalanges en espérant qu’à l’avaler il finirait par dévoiler au monde le néant en son buste. Y avait la vie qui le terrifiait, la mort hantait ses phalanges alors que ses doigts à la chair tendre n’avaient encore jamais rien vu que les murs policé de sa prison. Les plafonds étaient trop bras, les couloirs trop lumineux. Elijah avait du mal à respirer lorsqu’il ne humait pas le musc de son père. Ce mélange nauséeux de sueur et de ces déchets qu’il triait laborieusement. Elijah avait bien souvent le souffle coupé, ses poumons encore frêles pour son âge regrettaient les grands espaces de ces terres dévastés. La nuit il contemplait le ciel, contemplait les barreaux de sa cage et cette tôle froide qui le narguait. Quand bien même il y avait gravé quelques étoiles dont il avait trouvé l’image dans un bouquin, il ne trouvait dans cette vision qu’un répit incertain. Pas même de quoi gonfler son poitrail et offrir à son buste cet air qui venait trop souvent à manquer. Elijah était un gamin frêle, un peu trop rachitique. Trop souvent il se perdait en quinte de toux sous les yeux alarmés de ses parents, ceux-ci l’enjoignant au silence. Ce triste silence qui semblait tout recouvrir en leur foyer. Qui en était venu jusqu’à recouvrir leur souffrance. Le gamin était apôtre parmi les dévots, son linceul le sacre du sacrifice de générations d’autres avant lui. Malgré ses épaules trop étroites, sa silhouette filiforme, ses rêves trop grands, il se devait d’épauler ce costume l’écrasant. Quand bien même il n’était plus même homme une fois en dedans.

Le silence était d’or, la clameur un souffle émacié refusant de s’échapper d’entre les lèvres des dévots. Agneau sacrificiel attendant son heure, le Kovacs sentait la main de son père s’agripper à sa chair de peur de voir le gamin s’évaporer à tout instant. Cela faisait des années désormais qu’il attendait ce moment, contemplait son ascension auprès du divin avec une ferveur lui lacérant les entrailles. Eli n’était rien de plus qu’un gamin, dans le crâne de la poussière d’étoiles et au bout des poings rien que cette suie qui semblait ne jamais quitter le derme des membres de sa caste. L’enfant était ombre et lumière, soupire mutique refusant de se consumer à la vue du monde. Il n’était rien de plus qu’un fantôme longeant les murs, ses vêtements troués rappelant aux autres son statut avec plus de diligence que ne le faisait l’écusson barrant son être. Elijah était souffrance, plaie ouverte s’affichant à l’univers dans l’espoir un jour de pouvoir rendre les coups. Quand ses parents supportaient leur condition avec une révérence oblative, le gamin était flamme. L’enfant était feu, brasier ardent attendant l’instant où serait requis de sa personne d’enfin se consumer. Les poings usés à force de frôler les murs, s’écorcher les phalanges à toutes barricades, le brun était fatigué de contempler l’humanité grouiller en sa fange. Il rêvait d’étendue verte, de soleil d’été et de nuits d’hiver. Il rêvait de toutes ces choses auxquelles il n’avait jamais goûté et dont la sève de l’imaginaire lui permettait d’un instant s’y cramer le bout des doigts. L’animal en son poitrail grondait, son rythme erratique s’ébrouant alors que sa mère embrassait la couronne de sa crinière avec une tendresse qu’il ne pourrait jamais oublier. Le gamin avait peur. Le gamin avait froid. Il sentait la fièvre le prendre alors que leurs mains se faisaient suppliques. S’avançant vers l’autel, il ne put s’empêcher de s’ébrouer, alors que leurs mains se faisaient plus nécessiteuses, leurs doigts s’enfonçant en sa chair avec une soif qu’aucun fleuve n’aurait pu étancher. L’espace d’un instant, il se fit fleuve le gamin. Il se fit Atlantique, la glace en son être refusant toute reddition quand bien même le processus long et douloureux l’avait mené jusqu’à cet instant. Jusqu’au sommet de sa propre désespérance, l’erreur primaire de sa personne soudainement affichée à leur congrégation avec une ingénuité qu’il peinait à assumer. Elijah était violence, comme tant d’autres gamins de son étoffe. Il était errance. Il était colère, le magma en ses veines s’enflammant à la moindre bourrasque. Au moindre frôlement de la tôle de son poitrail, le dernier tremblant face à ses supérieurs qu’il méprisait du bas de sa demeure. Le Kovacs était un apôtre, l’oubli pour tout foyer, il portait entre ses côtes la seule chose capable de le faire exister. Pourtant, devant témoin, ses parents l’avaient abandonné au divin, offrant la brebis afin que son sacrifice soit sanctifié. Marquant la brebis afin que son vice soit à jamais canalisé, la honte à jamais gravé en sa chair le rappel douloureux d’une erreur originelle. Une imperfection primaire dont il ne pourrait jamais pleinement se défaire. Si le gamin était entré en la chapelle rien de plus qu’un enfant chétif et tremblant, ce dernier en sortait homme conquis et pourtant conquérant. Le mot barrait son flanc gauche, lettre d’un rouge hurlant au silence : Wrath.

L’errance avait tout arraché au brun. Du souvenir de son père à la chaleur de sa mère, il ne lui restait rien. Les phalanges crispées, le cœur noué par cette amertume qu’il ne connaissait que trop bien, il était enfant sans nation, homme perdu à la déraison d’une solitude pourtant familière. Dernier garant d’une lignée dont il peinait à porter le fardeau, il contemplait ces tours d’infamies incapables d’assumer l’infini de leur création. Sans un bruit, au silence de l’inconnu, l’homme était devenu émoi. Infime particule de rien contemplant l’absolu, il maudissait ces êtres de granites, leurs circuits une malédiction pour les enfants de la création. Malgré tout, un empire de terreur, une peur de l’autre aveuglé par l’inconnu, l’homme ne pouvait s’empêcher de flirter avec le précipice, contempler les flammes. Comme autrefois, gamin, quand ses émotions le guidaient au bûcher. À la faveur de l’opalescente, la lune pour unique gardienne, le Kovacs savait pourtant que personne ne serait assez fou que pour le suivre hors du campement. Personne n’était assez lunatique que pour désirer contempler ces créatures immondes, abominations à l’allure pourtant tragiquement humaine.
“Tu es une de ces boites de conserve?” Les mots s’échappèrent de sa trachée avant qu’il ne puisse prendre conscience de leur pleine signification. Elle, elle était éthérée. Brise de vent que le vent semblait ne pouvoir porter. Elle était inhumainement humaine, son visage éclairé par le pâle halo de la ville offrait à ses traits une ingénuité que l’homme n’avait imaginé. Que l’homme ne pouvait arraché à ses prunelles alors qu’il cherchait dans son apparence quelque chose d’horrifique. Observant l’abysse, elle le contemplait en retour, ses prunelles bien trop expressives pour n’être que le fruit de connexions électriques. Un instant, Elijah sembla s’y perdre, cette hargne délavant ses traits depuis sa sortie de la Ruche se muant en une incongruité qu’il ne pouvait admettre. L’image était parfaite, trop. De la courbe de ses lippes à l’angle de sa mâchoire. Plus il la contemplait, plus l’humain se perdait à sa merci, tombant douloureusement pour l’illusion de quelque chose de vrai, d’originel dans ce jardin d’Eden en décomposition. “C’est une manière peu conventionnel de décrire un androïde, mais en effet, j’en suis un.” Tout jusqu’à sa manière de mouvoir était le reflet d’une humanité consumée par son hubris. L’avidité humaine les forçant à se prendre pour des dieux à vouloir réparer l’imperfection de leur enveloppe quand celle-ci ne souffrait d’autres imperfections que celle de leur âme. Tendant un doigt vers la créature, c’était au feu de la déraison qu’il désirait s’y brûler. Désirait y perdre les doigts à convoiter voir derrière la surface, comprendre l’inhumain en y perdant sa propre humanité. Elijah était un être fait de silence et pourtant de tellement de besoins. Une nécessite primale lui rongeant l’encéphale alors qu’il lui avait fallu des années pour apprendre à respirer correctement, à lutter contre ses propres faiblesses. L’homme avait beau abhorrer la chose lui faisant face, il se laissait prendre par l’éclat que faisaient miroiter ses prunelles. Pourtant, d’un mouvement de la bête, cette dernière s’ébrouant face à l’inconnu, le Kovacs recula, perdant son équilibre au profit d’une chute peinant à soulever un organe déjà figé en sa cage thoracique. Avec un naturel déconcertant, certainement une énième ligne de code dans son programme, l’androïde rattrapa sans mal l’humain, sa main s’enroulant plus fortement que de raison autour de son poignet. “Ne me touche pas!” Le grondement explosa dans l’auditorium de son poitrail alors que le brun se retournait contre celle qui tentait vainement de l’aider. Incapable de lutter contre la bête grondant en son buste, il se défit difficilement de l’étreinte de l’autre alors que cette dernière l’observait avec une indifférence de glace. Levant la main, l’homme chercha à repousser l’autre, ses doigts s’arrêtant sur le derme trop parfait que pour être vrai, trop froid que pour renfermer quoi que ce soit. Le dégoût lui enserrant la trachée, il n’eut pas la force de faire trembler la jeune femme, ses mains impuissantes quand celle de l’androïde se nouait déjà autour de sa trachée. Lacérant vainement la prise de la démone, Elijah se débattait alors que l’air venait à manquer en son buste. Il sentait croître en lui des marées de glaces, s’éteindre en lui les feux de forêt de sa rage alors qu’il plantait ses prunelles dans celles douloureusement humaine de l’objet. “Vous êtes si... fragile?” Le Kovacs sentait les soleils noirs envahir sa vision alors que son cerveau se fendait de douleur face à la privation de l’oxygène lui étant vital. Les crocs serrés, le souffle absent, il contemplait celle qui, composée uniquement d’alliages et de branchements électriques, semblait éprouver une certaine tendresse face la créature si tragiquement vulnérable entre ses doigts. Libérant sa prise sur la trachée du brun, l’androïde le contempla s’écraser au sol comme un Icare s’étant brûlé les ailes. Sans un mot, elle l’observait haleter alors que pencher vers l’avant Elijah était pris d’un haut-le-coeur faisant trembler tout son être. Avant même d’avoir récupéré son souffle, sa vision encore troublée par cette expérience l’ayant fait frôler l’évanouissement, il se remit sur ses pieds. Fébrile, l’homme peinait à tenir sur ses jambes, il cracha aux pieds de l’androïde avant d’exhorter à sa gorge nouée un feulement : “Alors t’es pas capable d’aller jusqu’au bout? C’est un truc écrit dans ton programme de boite de conserve?” Ses poings tremblants élevés au niveau de son visage, le Kovacs n’était que bravade mal assumée, rage dégueulée à l’égard du monde et de ses enfants. Il était si simple de céder face à l’inconnu, prétendre l’affrontement pour ne plus jamais avoir à se battre. Il aurait été si simple de céder à sa poigne, découvrir l’éther de la créature et prétendre être élevé au rang de martyr. Quand bien même elle lui coupait le souffle, le vice s’invitant en ses iris trahissant l’effroi qu’il croyait y voir. La douceur de ses gestes qui dans leur violence témoignaient de ce qu’aucun des deux n’auraient pu dire. C’était dans l’horreur, l’inhumain que les deux se retrouvaient égaux. Lui et son silence. Elle et sa violence. Et si elle l’abandonna à la lune, l’incarnat de ses chrysanthèmes fleurissant le long de ses pommettes sans un bruit, sans un mot, il ne savait qu’elle était cet infini qu’il redécouvrait dans le ciel. Il n’avait que des doutes aux lèvres et une fleur fanée au fusil, rien que de la rouille et des regrets.