« -J'te dis qu'c'est elle, nom d'ra9 !
-Arrête tes conneries, c'matin on parlait encore d'ces derniers exploits, là-haut. Comment son escadron a encore déglingué trois machines de guerre, blah blah. Bref. Tu f'rais mieux d'arrêter l'cravit et de te mettre au boulot, les pièces vont pas s'détacher par la force de leur propre putain de volonté. »

Son comparse n'approche toujours pas de la carcasse inerte. La peur lui paralyse les circuits. Il s'écoule une ou deux secondes avant que l'autre ne roule des yeux, l'air de le trouver complètement ridicule. 

« Eh même si c'était Silver Scarlett, qu'est-ce qu'on en a à carrer, hein ? Tu crois vraiment qu'dans un état pareil, elle réussirait à nous foutre une branlée ? »

Silver Scarlett. Une générale du corps de l'armée androïdique. La tueuse de machines. Silver. Comme leur sang. Pourtant, l'androïde ne paye pas de mine, là, à baigner dans son propre thirium. Un bras sectionné, les paupières closes, le système ne semble même plus apte à répondre. L'homme titille le cadavre du pied pour prouver qu'il n'y a rien à craindre. Un coup. Deux. Trois. Le quatrième est soudainement arrêté par la seule main qui reste à la dépouille. Le regard glacé disjoncte mais réussit finalement à poignarder les deux ferrailleurs. La machine se met en branle. Les babines se retroussent. Elle ne comprend pas. Pourquoi ne comprend-t-elle pas ? La confusion se lit à travers ses globes injectés de thirium.


Mission N°5927104 - Nettoyage du secteur 7 : Sécuriser le périmètre pour permettre aux androïdes concernés d'évaluer les dégâts causés aux infrastructures de recherches et à la muraille.


Mission réussie ? Non. Non, non, non, non. NON. Ils sont tous morts. Pourquoi persistent-ils à répéter mission réussie ? C'est insensé. Ils sont tous morts. Ils sont tous morts... Mais l'évaluation a été menée à bien.


S'ils l'avaient laissée. S'ils l'avaient laissée envoyer des renforts. S'ils l'avaient déployée sur le terrain pour leur prêter main forte... Personne ne serait mort. Elle entend encore la voix assourdissante des analystes lui dire qu'il serait contre-productif d'envoyer plus de soldats, que les effectifs ont été déployés selon la marge minimum de pertes. Ils sont tous morts. Trois de ses meilleurs soldats. Mais des low. Des vies dispensables. Plus tard, on ira chercher leurs carcasses. Plus tard, on les reconditionnera. Et à nouveau, ces low seront envoyés en première ligne. Contre les machines. Contre les déviants. Ça n'a pas vraiment d'importance. Ce n'est même pas le point. Combien ? Combien en a-t-elle vu, des comme ça, se succéder ? Des dizaines, des centaines. Qui partent. Qui meurent. Qui reviennent. Soit disant les mêmes, mais plus tout à fait. Son poing s'enfonce dans la console en verre. La colère contracte douloureusement les mâchoires. Elle a mal. Mal de rage. Mal de ras-le-bol. Ils sont morts. Ils sont tous morts. Et cette fois, elle aussi. Franny. Sa petite Franny. Elle est morte. Ils sont tous morts.



L'androïde tousse en crachant du thirium. Ses filtres à air sont endommagés. Sa pompe aussi. Il ne lui en reste plus pour longtemps. Peut-être une heure. C'est déjà un miracle qu'elle ait réussit à rejoindre l'underground vivante. Elle est dans l'underground, non ? Ses capteurs tentent de replacer les lieux.

« Sortez-moi de là. Je vous assure que vos leaders payeront cher pour avoir la tête de... Comment vous dites ? Silver Scarlett ? »

Les déviants. Cette entité grouillante qui se terre dans la ville basse. En tant que générale, elle a passé un tiers de sa vie à les traquer, et un autre à  conduire des opérations pour les éliminer. Elle ne pensait pas devoir un jour se réduire à leur demander de l'aide. Elle ne pensait pas qu'un jour, elle serait eux. Qu'importe, maintenant. Elle est eux. Elle vivra comme eux. Une heure. Un jour. Un an ou dix. Elle vivra fort. Intensément. A en pleurer. A en crier. A en souffrir. Traquée. Peut-être seule. Et peut-être en vermine. Mais elle vivra. Entière. Et pour elle.